Escribe algo bonito

- ¡Por Dios!, escribe algo bonito de vez en cuando – reprochaste mientras me veías los huevos, aunque después lo negaras.

- Las tetas son bonitas, y escribo mucho de ellas. ¿Por qué me ves los huevos?, ¿quieres darles unas chupadas?

- ¡No! No te estaba viendo nada.

- Negaste mis testículos, y los negarás dos veces más antes de que cante el gallo.

- ¿Cuál gallo?

- Olvídalo, lo dice Jesús en la Biblia.

- ¡Jesús nunca habla de testículos! ¿Ves a lo que me refiero? ¡Hasta tus mentiras son vulgares!

- ¿Por qué vulgares? Existen aproximadamente 6,000 millones de testículos en el mundo, y tienes que aceptar que éstos son de los más bonitos –te dije al tiempo que me sacudía el par. – ¡Anda, tócalos!

- ¿Por qué ya no me haces poemas, como antes?

- Porque tú ya no estás buena, como antes.

- ¡Vete al diablo! Pinche escritor de mierda.

- ¿No te gusta la verdad?

- No me gustan los mediocres, como tú.

- Lo que pasa es que solamente te gusta que te digan lo que quieres escuchar. Como en los poemas que te daba, en donde hablaba de tus ojos bonitos y tus curvas bien definidas. Puras mentiras, ¿ves? Pero ahora me pagan por escribir otro tipo de mentiras, de borrachos y putas y las tetas de esas putas.

- Lo que pasa es que eres una mierda.

- Eso ya lo dijiste.

- No sabes escribir y por eso siempre hablas de putas.

- No me importa que tú lo sepas, siempre y cuando me den un cheque por hacerlo.

Te quedaste callada varios minutos, y no dejabas de mirarme los huevos.

- ¿Ya no te importo ni siquiera un poco? – comenzaste de nuevo.

- Me importas mucho. Sin tus mamadas no sé cómo podría seguir adelante.

- ¡Eres un idiota!

- Lo has dicho tanto que ha perdido su carácter ofensivo.

Dejaste de hablarme por varios días, hasta el martes pasado, cuando te di un poema.

- ¿Tú lo hiciste?

- Fue algo que escuché en el bar, pero me acordé de ti y lo apunté.

- ¿En serio?

- No. Yo lo hice.

Lo leíste, te saltaron un par de lágrimas y luego me estrujaste tan duro los huevos, que pensé que tendrían que arrancártelos de las manos para pegármelos de nuevo.

Tal vez Jesús debió hacerle un poema a Pedro.